Perchè scrivono le donne?

Per dimenticare. Per ricordare.
Per trasfigurare. Per redimersi. Per amare.
Per una mancanza. Per una presenza.
Per un destino sviato. Per un destino riuscito.
Per lasciare un resto. Per interpretare un resto.
Per restare nonostante gli addii, per dire addio.

Per questo e per molto altro scrivono le donne.

O forse scrivono perché la letteratura è sempre uno sguardo complice e straniero sul mondo, sulla sua verità.

Fino a che lo interpreta, ne è complice.

Quando – interpretandolo – lo conosce, ne rimane esclusa, e non può che brillare di solitudine.

E’ come un navigante innamorato perdutamente della terra che solchi gli oceani pur di raggiungerla.

Approssimatosi però alla riva – e i barbagli della costa sono ora a un palmo, e le ombre delle montagne tagliano lo sguardo, e le sagome degli alberi trafiggono l’aria già sbattuta dalle ali dei gabbiani – si ferma.
La guarda.
Sente che abitarla non gliela farebbe più cogliere in quella sua completezza.
Che una volta sbarcato non potrebbe più vederla svaporare nell’alba come un gigantesco mostro marino, come una balena che si inabissa e riemerge, lucida non di sale, ma delle lacrime degli uomini che la popolano.

E quegli uomini.
Li conoscerebbe uno a uno. O ne perderebbe qualcuno.
Non li vedrebbe più muoversi irretiti da intrichi e nodi, rammendati su un immenso ricamo, annodati l’uno all’altro.

Così preferisce rimanere a largo, tra il viaggio che ha fatto e quello che deve compiere, intimo ed estraneo, come un eterno viandante.

Preferisce ascoltare le voci che il vento gli porta dalla terra.
Trascriverle su un quaderno.

Ecco.

Nessuno più di una donna che scrive è intimo ed estraneo, come un eterno viandante.

Simona Lo Iacono

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Serva, madonna, santa, puttana, molteplice, madre, crea, procrea, canta, violenta, irresponsabile, mite, accogliente, flessibile, feroce, vagabonda, silente, illimitata, ride, appassionata, libera, provocante, sicura, instabile, pazza, irresponsabile, vergine, guerriera, vola, regina, zingara, schiava, bugiarda, martire, prega, scrive, ama, piange, partorisce, implora, scrive, ignora, condanna, scrive, perdona, immola, rinuncia, scrive, urla, cerca, dorme, lacrima, chiede, cura, scrive.

La donna, le donne, un ‘infinità, per quanto le si desideri esse vivono sulla linea dell’orizzonte, per quanto le si odi resistono ad ogni morte, per quanto le si ami sono di essenza inafferrabile.

Appartengo ad una razza antica, che crea i fenomeni del mondo, una costellazione alla quale gli uomini guardano da sempre, donna, donne.

Da bambina scrivevo per darmi una forma, i segni scritti, diventavano radice, entravo nella terra, parlavo poco, ascoltavo, scrivevo, ogni parola si faceva vincolo, non scomparivo, chiudevo nei segni i segreti del mondo, custode e vestale di tutti i silenzi, una partogenesi che popolava il mondo di erranti e cavalieri, mistici e draghi, maghi, regine e vento.

Mi giravo nella mia stanza e come ogni creatore producevo tutta la vita possibile e le sue morti, scrivevo, ogni parola s’inerpicava sui vuoti, nelle assenze, sui desideri mancati, per coprire la bruttezza e suonare quei segni silenti fino alla nota più sottile quella che percepisce l’orecchio assoluto: il bisbiglio dell’anima.

Le donne mi sono sorelle, amiche, amanti, complici, alleate, dissidenti, maestre. Scrivo con loro, un popolo scarmigliato dai mille capelli, scrivo con loro ogni possibile storia, scrivo le razze e le indegnità, le privazioni e le lotte, i canti, l’amore, il grande artista, l’amore, mago e trasformista, il nostro figlio maggiore, il figlio prescelto, il figlio a cui noi donne non possiamo rinunciare, ci costi la perdizione e ogni possibile danno, vertice e stimmate perenni sul cuore.

Perché scriviamo?

Perché siamo nate alla terra, per destino e gioco del fato, per irrequietezza e patto occulto, raccogliamo parole ad ogni stagione, seminiamo parole negli angoli, mescoliamo parole e vita, e giriamo sui secoli il canto della figlia e della sposa, il canto della prigioniera e della regina, parole che sono pioggia e che non ci fanno morire, migliaia di parole, un rosario perenne che rompe tutti i cieli che provoca carezze e abbandoni e sapevo sin da bambina nel bacio della solitudine che io ero donna e mare, infiniti ritorni, riflessi, parola.

Alessandra Corsini