Le donne e la piazza: bolla mediatica o nuova era?

 

SE NON ORA, QUANDO?

di Maria Gisella Catuogno 

Il bianco delle sciarpe e il giallo delle mimose spiccavano come colori dominanti, domenica 13 febbraio, in 230 piazze italiane: da Roma a Udine; da Alba a Padova; da Cosenza a Cagliari; da Palermo a Ischia e all’Isola d’Elba. Irresistibilmente richiamate, dopo tanti anni –decenni -, dalla necessità non più prorogabile, di costruire un argine al dilagare dell’immoralità e dell’indecenza, un milione di donne italiane hanno affrettato il pranzo domenicale, si sono vestite come per una festa, senza dimenticare però un particolare bianco, il non-colore di questi anni, il segno del lutto presso le civiltà asiatiche, e sono scese in piazza da sole o con amiche e colleghe o con figli e compagni di vita.

Alcune, le più giovani, le più disinvolte, le più coraggiosamente gioiose, si sono anche tinte la faccia: su una guancia “Io lavoro”, sull’altra “Tu Ruby”; altre hanno aperto l’ombrello, anche se splendeva un generoso sole di febbraio, per ripararsi dal “fango”che piove da certi Palazzi; qualcuna ha messo un cartello alla propria cagnetta con su scritto “Anch’io sono indignata”. E poi, grappoli di palloncini rosa, fischietti, rami di profumatissima mimosa ovunque, anticipo di un prossimo indimenticabile 8 marzo. E ancora parrucche, cappelli, maschere del potere – dopotutto, siamo o non siamo a carnevale?

E negli angoli più riparati, controllati da volenterose maestrine, bambini armati di matite e pennarelli, tutti insieme, a colorare immensi fogli bianchi d’arcobaleno. L’altra metà del cielo comprendeva ragazze, madri di famiglia, single, donne mature e anziane; casalinghe, professioniste, lavoratrici part-time, precarie, disoccupate: di sinistra, di centro, di destra; laiche, cattoliche, agnostiche, religiose. Tutte unite da un anelito comune: esserci, dimostrare che non ne possono più, che sono arcistufe dei soliti offensivi stereotipi su di loro, che vogliono essere considerate PERSONE, corpo e spirito, intelligenza e emozioni, sangue e anima, non carne fresca, meglio quasi-bambina, da esibire su gigantografie cittadine, copertine di magazine o settimanali impegnati, televisioni commerciali o culturali. Hanno detto BASTA allo scempio che della loro dignità e serietà opera una classe politica inadeguata alla complessità dei tempi e corrotta nelle sue intime fibre, che non premia il merito ma l’avvenenza spesso volgare e la disponibilità ai compromessi più biechi; che non valorizza la loro incommensurabile attività nel sociale: di madri che crescono i figli senza l’aiuto di strutture adeguate o di compagni attenti, conciliando con funamboliche acrobazie gli impegni di famiglia con quelli di lavoro; di figlie di vecchi genitori da accudire da sole o, nei casi più fortunati, con il prezioso contributo di badanti, anche loro donne (e straniere).

Uno stato sociale che in Italia si regge sulle donne la cui opera, invece, nel Bel Paese, è negletta, minimizzata, ritenuta norma.Ma il carico spesso è troppo duro da sopportare: così tante giovani sono costrette a scegliere tra maternità e lavoro con la conseguenza che, dei Paese dell’Unione Europea, solo Malta è dopo di noi per livello d’occupazione femminile. Oppure, scelta ancora più dolorosa e lacerante, si rinuncia alla maternità; e infatti l’Italia ha un tasso di natalità tra i più bassi al mondo, triste segno di sfiducia nel futuro e nel proprio Stato.

Le donne del 13 febbraio, quasi incredule d’essere così tante e così determinate, si sono guardate, annusate, abbracciate, hanno capito di essere una forza immensa, finora polverizzata in una miriade di case, uffici, strade, supermarket: ognuna chiusa nel proprio problema, come il corpo nel cappotto invernale, in una solitudine tutt’al più condivisa con qualche amica, ma sempre frustante e impotente. E’ bastato un invito, quando l’ennesima goccia ha fatto traboccare il vaso già pieno degli scandali del Capo del Governo, dei suoi festini a luce rosse, del coinvolgimento di una minorenne immigrata, di un giro di soldi e di prostituzione da far impallidire esperte maitresse di bordelli. Con l’aggravante del tentativo di depistare attraverso la concussione, facendosi beffe degli Italiani e della loro intelligenza.

E l’invito offerto dalle più coraggiose, tra cui la regista Francesca Comencini, suonava bellissimo, sembrava un verso di poesia: Se non ora, quando?, dal titolo di un libro di un grande, il Primo Levi di Se questo è un uomo.Se non ora quando è il momento di rialzare la testa, di andare a schiena dritta, di urlare al mondo che le donne italiane non sono le donne di Berlusconi? Se non ora quando gridare che non ci stanno e considerano stupro approfittarsi della miseria materiale e morale di un’adolescente marocchina e di tante altre simili a lei, abbagliate dai lustrini della società del benessere, disposte a tutto pur di avere il bendidio che vedono reclamizzato ovunque o di far parte del circo mediatico televisivo? E che per ottenerlo sopportano persino di condividere la loro fresca intimità con un vecchio signore straricco coetaneo dei loro nonni?

Se non ora quando ricordarci delle conquiste femminili, delle lotte che sono costate, delle esagerazioni che inevitabilmente vi si sono accompagnate, come qualche stelo d’erba infestante si unisce a fiori che si colgono in giardino? E’ stato l’inizio di un tam-tam quell’invito: alcuni giornali hanno cominciato a raccogliere firme e in poche settimane quei nomi erano centomila!

Come il lievito nella farina la protesta e l’indignazione montavano nei cuori e nei cervelli di ciascuna. Fino alla festa della protesta: sì, una festa, perché non c’era odio, ma gioia e commozione per l’armonia ritrovata, per l’orgoglio di essere DONNE, né perbene né permale solo donne e poterlo dire a voce ferma.

Non c’era astio ma la necessità di un minuto e mezzo di silenzio, a ricordare le disgrazie delle donne italiane e la tragedia immensa, nel mondo, delle mutilazioni genitali femminili e delle bambine vittime degli aborti selettivi, a causa dei quali mancano oggi all’appello centinaia di milioni di ragazze in tutta la Terra.

Non c’era voglia di vendetta ma desiderio di una società diversa, fondata sui veri valori: il rispetto della persona, uomo o donna che sia e quello delle età più vulnerabili e sacre, come l’infanzia e l’adolescenza; la moralità privata e pubblica, perché anche dalle alte sfere deve giungere alle giovani generazioni un modello di comportamento; la legalità, la divisione dei poteri e il riconoscimento della Carta Costituzionale come stella polare del buon funzionamento delle istituzioni; il lavoro e la selezione della classe dirigente fondati sulle capacità e sul merito; l’accoglienza degli immigrati come occasione di crescita e arricchimento reciproco.

Tutto questo e altro ancora c’era nelle piazze domenica 13, tra cui il desiderio di un’immagine diversa del nostro Paese all’estero: e il riscatto forse è cominciato da quelle sciarpe bianche, da quei rametti di mimosa agitati nel tepore di un pomeriggio di mezzo inverno.

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Di Maria Gisella Catuogno sono presenti su Flannery:
i racconti: La primavera di Irene, Le navi della mia vita, Ferro e sale;
le poesie: Nel mese delle rose, Hai scelto il silenzio, Lenzuoli sulla spiaggia, Aung San Suu Kyi.

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GENESI DI UNA RIVOLUZIONE

di Alessandra Corsini

 

 E’ maschio o femmina? Femmina.

Femmina è il primo nome di una donna, dalla stessa radice di fecundus, perché noi la terra la fecondiamo, con lacrime, figli, bellezza, forza, dolore, canti, preghiere, amore, urla. La fecondiamo perché si rigeneri, inverta la bruttura e la fatica, la sconcezza, la ferocia, la brutalità, le mutilazioni, l’impotenza. Dagli olimpi e dalle miserie, dai profumi delle nostre case e dalle preoccupazioni, da mariti e solitudini, da famiglie e silenzi, lutti e fatica, siamo tornate, dee di una vita normale.

Femmina è la pioggia, la terra, l’arte, la pace, l’umanità e la primavera.

Siamo tornate, il 13 febbraio 2011, una data con i profumi dell’inverno, nelle piazze del mondo e d’Italia a riprenderci la memoria, la storia e la bellezza. Perché noi donne non abbiamo vincoli, patria o appartenenza, siamo nate libere, perché la libertà è un dono della coscienza. E rimaniamo libere quando veniamo violentate, costrette, abbandonate, negate, uccise, ripudiate, torturate, derise, libere quando amiamo e cantiamo e giochiamo, quando piangiamo, combattiamo e urliamo, libere e ostinate a creare un mondo migliore, di pari dignità. Libere guerriere, nutrici e compagne, amiche, sorelle, icone figlie e icone madri, custodi del sangue e del fuoco, irriverenti maghe, vestite di fierezza e storia.

Siamo tornate vive da ogni inferno, abbiamo superato la paura, le epoche e le infamie e ci siamo sempre riprese l’anima, quell’essenza indistinta, salda e ineffabile che traduce universo e poesia nelle azioni quotidiane, quella catena di gesti che ci lega ore alle ore.

Rivoli da ogni dove, siamo tante noi donne accorse in piazza al nostro stesso richiamo, a contrastare la dimenticanza, quel demone che non ricorda più chi siamo. Eccoci.

Non siamo le curve tonde per vendere macchine e profumi e barattare la dignità, ma orbite d’universo, ellissi ed orizzonti, dove sedimenta la storia dell’uomo e cresce la bellezza.

Il grido “se non ora quando” è il tempo del presente e delle rivoluzioni, la pausa dove rigenerare il tessuto civile, il battito del mondo che urla e chiede  la caduta degli ignoranti, i bugiardi, i mercanti, i pressappochisti, gli ignobili, i corrotti e i corruttori.

Un maestro indiano ha detto che un donna sa amare trentasei volte più di un uomo e allora facciamo della vita il nostro regno e se abbiamo un uomo per amico cammini al nostro fianco fiero di starci accanto.

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(c) Maria Gisella Catuogno – all rights reserved

(c) Alessandra Corsini – all rights reserved